Pula da minha alma para o papel

Não necessariamente é poesia.

É como vida, mistura de mel e fel

Ora cheia, ora vazia

Sem o motor da inspiração

Não nasce poema ou existência

Nem tudo pode ser coração.

Tortura que fosse tudo penitência!

Vida metáfora,  escrever de comparação

Dia a dia, letra a letra

Vão virando a construção

Daquilo que jamais se esconde ou espreita – a essência.

A vida é o que acontece

Enquanto eu escrevo e você lê

É filme branco e preto, talvez bege

Que todo mundo quer ver

Mas atuar é se subverter ao insustentável do ser

Entender o amor – dói

Se o telefone não toca – uma unha se rói

Se guardar rancor – se corrói

Tudo que vai pro papel escapa do viver

E se faz vida por ser sentir

O que já não se sabe dizer.

[Sempre que rolar algo que seja válido de ser exposto, estará por aqui]